书本网

“我们……会继续想办法让他舒服一些。”

女人低下头，“他每天都问我，什么时候能去死。”

伊文雅没有说话。

“以前他怕死得很。”女人苦笑了一下，“刚查出来的时候，医生说什么他都配合。化疗吐得那么厉害，也说要治。”

她擦了一下眼泪。

“现在他天天问我，怎么还不死啊。”

走廊尽头的灯有些暗，护士推着治疗车从远处过去，轮子在地面上发出轻轻的响声。

伊文雅回到值班室以后，很久都没有睡。

她想起了自己的爷爷。

小时候，她其实不懂爷爷得的是什么病，只记得老人后来很瘦，瘦到手背上的血管一根一根突出来。

他每天躺在床上，大多数时候不说话，也很少再问今天的天气。亲戚进来，他有时候睁开眼睛看看，有时候连眼睛都不睁。

那时候伊文雅还小，大人让她去床边叫爷爷，她就叫。

“爷爷。”

老人偶尔会应一声。

有一次她问母亲，爷爷什么时候能好。

母亲没有回答。

后来她长大，学了医，才逐渐明白当年床边那些沉默究竟意味着什么。

人到了某些时候，医学能够做的事情确实会变少，可她以前从没有像现在这样，眼睁睁看着这种“变少”一天一天发生。

第二天下午，她给老人换完输液，准备离开时，老人忽然叫住她。

“小伊啊……”

伊文雅回过头，“怎么了？”

老人躺在那里，声音很空灵，

“你是学医的，我问你个事。”

伊文雅走回床边。

老人看着她。

“要是一个人实在活不下去了，医生能不能让他少受点罪？”

伊文雅沉默了片刻，“我们一直在做这个。”

老人摇了摇头，“我说的不是这个。”

伊文雅听懂了，病房里安静下来，旁边监护设备发着规律的滴答声。

她站在那里，过了很久才说：“这个不行。”

老人没有再追问，“哦。”

他闭上眼睛，那声“哦”很轻，却重重的砸在她的心头。

那天晚上，伊文雅又去了那间病房。

老人睡着了，睡得很浅，眉头仍然皱着。

他的女儿坐在旁边，低头看着手机里以前拍的视频。视频里的老人还没有生病，站在公园里，头发虽然已经白了，人却很精神，对着镜头似乎在说什么。

声音从手机扬声器里轻轻地传出来。

病床上的老人没有睁眼。

伊文雅站在门口看了一会儿。

她想帮帮他。