书本网

方回到乱石岗的时候雨已经小了一些。从干河沟走到这里，一路上雨势慢慢变弱，最后变成了若有若无的雨丝，飘在脸上凉丝丝的，不仔细感觉甚至觉不出在下雨。乱石岗的石头被雨水淋了一整夜，颜色比平时深了一层，石面上的苔藓吸饱了水，踩上去滑腻腻的。他绕过那几块半人高的巨石，走到坟前。

青石坟头的表面被雨浸透了，颜色变得很深，像一层涂了水的暗青。石面上有几道浅浅的裂纹，边缘被雨水冲刷得发白，裂纹里的水珠还没干透，在暗青色的石面上亮晶晶的。坟头的土比周围的地面低了一些，是这一年里慢慢沉下去的，上次他来过之后到现在，又低了一点。他没带工具，用手把坟脚被雨水冲散的几捧土拢了拢，堆回坟堆的边沿上。土是湿的，一攥就成团，手松开之后又慢慢散开，黏在指缝里。

他在坟前蹲下来。蹲下去的时候膝盖响了一下，他没管。先把腰后那把柴刀解下来，搁在坟前的泥地上。柴刀刚解下来的时候刀身上还带着他腰后的体温，搁在湿泥上没一会儿，那点温度就散了。他又从怀里掏出那个酒葫芦，拧开盖子。葫芦是陈伯的，盖子上的木塞被反复拧过很多次，边缘已经磨圆了。他拿着葫芦在坟前的泥土上倒了一小圈酒。酒倒下去的时候被雨水稀释了，渗进湿土的速度比平时慢，先在土面上洇开一圈深色的湿痕，然后慢慢往下渗。酒味混着雨水的潮气散出来，冲鼻子，但很快就散了。

他蹲着，雨水从头顶的树冠缝隙里漏下来。乱石岗边上那几棵歪脖子松树挡了大半的雨，剩下的雨水顺着松针往下滴，一滴一滴打在青石坟头的表面，发出极轻的声响。他盯着那块青石看了一会儿。石面被酒洇湿了一小片，颜色比周围深。

“陈伯，”他说，“那东西我不会交。有人让我交，我不交。”

他停了一下。松针上凝着的水珠落下来，打在他肩膀上，洇开一小片深色的湿痕。他把酒葫芦的盖子拧回去，握在手里，葫芦壁上还带着一点手心的温度。

“你要是还活着，大概会说我又犟。”

他看着青石上那片被酒洇湿的痕迹，伸手抹了一下。石头的表面被他的掌心焐热了一小块，雨丝落上去，在温热的石面上化成细碎的水珠，停留片刻就顺着石面的弧度滑下去了。他把手收回来，掌心朝上摊了一下，雨丝落在掌心里，凉凉的。他攥了攥拳，又松开。

然后他站起来。膝盖蹲久了发僵，站直的时候顿了一下才站稳。他把柴刀重新别回腰后，刀柄贴着后腰的位置，硬硬的，硌着。把酒葫芦揣进怀里，贴着胸口放好。雨还在飘着，他沿着山道往下走，一步踩实了再迈下一步。山道上的碎石被雨淋了一夜，缝隙里灌满了水，脚踩上去的时候水从石缝里挤出来，洇湿了鞋帮。

山道两边的灌木丛被雨洗过，叶子绿得发亮，有些叶尖上还挂着没滴落的水珠，在他经过的时候被衣袖蹭下来，落在他的手背上。他走到半山腰的时候天边透出一线灰白。那线灰白很窄，嵌在东边的山脊和云层之间，像一道刚被撕开的缝。他停了一下，站在山道上看着那道灰白慢慢铺开，从一条线变成一片，把东边的山脊染成一片淡青色。山脊上的树影在这片淡青里只剩下暗色的轮廓，一排一排的，像画上去的。

然后他继续走。步子不快不慢，布鞋踩在湿漉漉的山道上，每一步都留一个浅浅的湿印，在他身后排成一行，从半山腰一直延伸下去，越来越小，最后融进山脚那片还没散开的晨雾里。

（第一卷完）