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铁生坐在床沿上，把朱砂罐从腰包里取出来检查。是满的。又从包袱里取出三张空白符纸，叠好塞进腰带。他看了一眼窗，天已经灰了，秋天的天黑得快。

天黑了。

铁生在正厅里点了一盏油灯，豆大的火苗照不了多远，正厅大，暗，影子长。他把朱砂罐放在桌上打开，铜指蘸不匀，便用真手扶着罐子，铜指只往上一碰，红才挂得住，不结珠。真手握着一张空白符纸，备用。

他坐在椅子上，灯在旁边，火苗晃着不稳。铜甲在角落里站着不动，像一尊铜像，甲缝里的蓝光暗了——铁心在省灵力，不开全。

等。

一更天。没有声音，只有风，墙角的落叶沙沙响。灯里的油少了一点，铁生添了油，火苗才稳下来。添油用的是真手，铜手怕碰火——铜不燃，但热会顺着铜筋窜到腕上烫肉。他看着火苗，想起萧云起的火折子：火要呼吸，不是灌，是放。他把这个念头压下去，现在不是想火行的时候。

二更天。还是没有声音，正厅里只有灯油的滋滋声。偶尔响一声是灯芯焦了，铁生剪了灯芯，火苗亮了一点。

三更天。

声音来了。

哭。

从墙里。

不是墙外，是墙里，像有人在墙的夹层中哭。女的，低，长，一抽一抽。不是嚎，是忍着的哭，像怕人听见，又像想让人听见。

铁生站起来，椅子没响——他控制了力道，很轻。真手注入灵力，右手指尖发烫，灵力在指尖顺时针转，准备好了。铜指上的朱砂是红的，暗里看不清，但他知道在那儿。

他往声源走，三步到墙边。哭声在后院的方向，从墙里穿过来。他贴着墙听。

声音停了。像没来过一样安静，连灯里的火苗都直了，不动。

他的手指按在墙上，灵力在墙的另一侧，凝的，密的，像有什么东西贴着墙站着，和他隔着一层砖。

然后墙上有东西在动。

不是墙动，墙没动，是影子。铁生自己的影子，灯照出来投在墙上，在动，可铁生没动。影子在自己动，从墙上剥下来，像一张纸被撕开——人形，黑色的，一寸一寸脱离墙面，站到了墙前面。

没有厚度，扁的。但能动，能动就行。

它转过身，面对铁生。黑影上有五官浮出来，白的。

先是铁生的脸。

一模一样。眉，眼，嘴，和他照镜子一样，连左眉上那道疤都有——小时候在门角磕的。铁生的手停了，真手上的灵力散了一半。那道疤他自己都少见，影子却刻得一模一样。

影子在变，脸改了，不是铁生了。

是铁心。方脸，有棱，眼孔里的蓝光在影子的脸上也有。角落里的铜甲猛地一震，甲片哗地响——铁心感觉到了。那不是铜甲的脸，是铁心六岁时候的脸。

然后影子又变。女人的脸，圆，眉细，嘴角有痣。

母亲。

一滴朱砂从铜指尖上掉下来，落在青砖上，红的，圆的一点，像血。

影子站在他面前，母亲的脸在笑，嘴角歪了——歪的方向不对。母亲笑的时候往左边歪，影子往右。错位，像一个没见过母亲的人照着画出来的。

假的。

铁心从角落冲过来，铜甲的蓝光猛地一闪，把正厅照了一遍。影子被蓝光扫到晃了一下，没散，又稳了。

“哥。那不是……”

铁生的嘴动了一下。

“我知道。”

声音像含了一块冰。这句话他没喊，是挤出来的，挤得喉头发紧，连铜甲里的蓝光都一滞。他没再往下说。正厅里的影子还贴在那里，一动不动，像在等他先动。