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“哪怕最后只剩一座城，只要那座城里的人还跪着，我就是皇帝。”

这一次，没有人再劝。

他们终于确认了一件事。

菲利普不是在虚张声势，他真的准备把帝国押上赌桌。

墙上的挂钟发出“滴答、滴答”的声响。

每一声，都像在替他们计算命数。

继续后退，是等奥古斯特登基后清算。

向前一步，则是跟着菲利普赌一场九死一生的叛乱。

至少，后者还有活路。

许久，霍兰德像是一下子老了十岁。

他走到桌前，枯瘦的手指按住那封鸢尾花密信，然后一点点，将它推回菲利普面前。

没人阻止，因为他们都明白，自己已经上船了。

现在想下船，只有跳进水里等死。

菲利普扯了扯嘴角。

他俯身，从抽屉深处取出一张粗糙的劣质羊皮纸。

接着，他走到壁炉边，从灰烬里捡起一截烧黑的木炭。

他把羊皮纸按在桌面上，俯身落笔，木炭刮过纸面，发出粗粝的摩擦声。

没有称谓，没有敬语，纸面上只有四个字。

【如你所愿】

最后一笔落下，木炭承受不住力道，啪的一声断成两截。

菲利普将纸卷递向身后。

“用最干净的暗线，送到南方。”

不知何时，墙角的阴影里已经多了一个人。

暗影无声走出，接过纸卷。

下一刻，身影便融进黑暗，再也看不见。

菲利普坐回高背椅。

他扯过桌边一块昂贵的丝绒桌布，一点点擦拭着指腹上的炭灰。

“奥古斯特。”

他将那块染黑的丝绒布丢进废纸篓。

“你想靠那些破铁管，做这个烂摊子的救世主。”

“那本王就掀了这张桌子。”