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陈十看着他，脸都白了。

“掌柜的，还剩多少人？”

李峥往桥头看了一眼。

“两百多。”

“怎么办？”

李峥没答。

他走到锅边，拿起那把大勺，把锅底那层粥刮起来，刮得干干净净，倒进一只碗里。

他把那碗粥端起来，走到队伍最前头，递给一个抱着孩子的女人。

女人接过碗，手抖得厉害，粥洒出来一半。

李峥又回锅边，拿起勺，刮第二遍。

刮不出来。

他把勺子放下。

“周先生！”

“在！”

“库里还有多少？”

周先生跑过来，脸白得像纸。

“回掌柜的，高粱还剩三石七斗！”

“都煮了。”

“那是末了的三石七！”

“全煮了。”

周先生站在雪地里，两只手拢在袖子里，一动不动。

“掌柜的，”“他说，煮完这三石七，就一粒都不剩了。”

“我知道。”

“那明日呢？”

李峥没有回答。

他转过身，看着那支队伍。

两百多个人，站在雪里，从桥头一直排到酒坊门口。他们不吵，也不闹，就那么站着。雪落在他们的肩膀上、头发上，他们也不拂。

有人抱着孩子，有人拄着棍，有人扶着老人。

李峥看着他们。

他忽然想起三年前的那个冬天。那年他八岁，他娘刚死，酒坊塌了半边。他一个人蹲在门槛上，看着街上的雪，不知道明天吃什么。

那时候没有人给他端过一碗粥。

李峥把袖子挽起来。

“周先生。”

“在。”

“记上。”

“记什么？”

“记今日，腊月初四，望水泉开仓放粮。”“李峥说，记清楚了。”

“小人记着。”

“另外记一句。”