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但他最终没有动。

这只手，曾在黄河边举起摄像机，曾在颁奖台上接过奖杯，曾在无数合同上签字，此刻却僵硬在半空，失去了所有力气。

他怕。

怕推开门看到她冷漠的侧脸，怕打破这层薄如蝉翼的隔阂，怕面对那个连他自己都不愿承认的事实——他们之间，早已无话可说。

他缓缓放下手，转身，准备离开。

就在他转身的刹那，琴声停了。

不是乐章的自然结束，而是戛然而止，像一根绷紧的琴弦突然断裂。紧接着，身后的门被打开了。

“吱——”

木门摩擦地面的声音。

顾明远僵在原地，背脊绷紧。

他不敢回头。

“回来了？”

沈婉清的声音从身后传来。声音很平静，没有波澜，像一潭死水。

顾明远慢慢转过身。

他就站在门口。

这是他今晚第一次如此近距离地看清她。她不知何时换下了那袭墨绿色的丝绒长裙，穿着一件月白色的丝质睡衣，领口微敞，露出一段精致的锁骨。她的头发没有像白天那样一丝不苟地盘起，而是披散下来，如瀑般垂在肩头，几缕发丝贴在脸颊上，柔和了她平日过于锋利的线条。

这是他很久未曾见过的、属于妻子的模样。

不是钢琴家沈婉清，不是顾太太沈婉清，只是一个卸下妆容的女人。

月光从她身后的窗户流泻进来，给她周身镀上了一层银边，却让她脸上的表情更加模糊。

她没有化妆，眼睑下有淡淡的青影，那是常年熬夜练琴的痕迹。

她的目光看着他，却不聚焦，像是透过他在看另一个时空。

“嗯。”顾明远应了一声。

这一个字，干涩得像是砂纸摩擦过喉咙。

他想说更多，比如“吵到你了么”，比如“怎么还没睡”，但喉咙像是被什么东西堵住了，半个音节也挤不出来。

沈婉清的目光在他脸上停留了片刻。

那目光很轻，轻得像羽毛拂过，却带着千钧的重量。

她看到了他鬓角处那片被水抹平后、此刻又在干燥空气里重新翘起的白发，看到了他眼中无法掩饰的疲惫，也看到了他中山装上沾染的、不属于这个院子的烟火气。

但她什么也没问。

“早点休息。”她说完，便收回目光，伸手拉住了门把手。

“婉清……”顾明远下意识地唤了一声。

她的动作顿了一下，没有回头，只是侧着脸，留给他的依然是一个模糊的轮廓。

“还有事？”她的声音依旧平静。

顾明远张了张嘴。他想告诉她今晚的颁奖典礼，想告诉她赵鹏程的威胁，想告诉她那个锁在抽屉里的信封，想告诉她他有多累，多害怕。

但他最终只是摇了摇头，尽管她看不见。

“没事。你也早些睡。”

“嗯。”

门被轻轻合上。

“咔哒。”

落锁的声音。