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赵鹏程从里面拿出一个文件夹，深蓝色的皮质封面，上面烫着金字——《“大国工匠”系列纪录片承制合同（正式版）》。

“来，坐。”赵鹏程把文件夹放在桌上，自己先坐了下来，示意顾明远也坐下。

顾明远僵硬地坐下，目光死死地盯着那个文件夹。那不仅仅是一个文件夹，那是一个棺材，埋葬的是他的理想，他的尊严，和他作为艺术家的灵魂。

赵鹏程慢条斯理地翻开文件夹，取出里面的合同，推到顾明远面前。

“老顾，你看看。条款我都让法务按最优惠的给你拟了。经费翻倍，宣发力度加大，播出平台都是一线。这可是我给你量身定做的。”

顾明远拿起合同，纸张厚重，散发着油墨的味道。他一页一页地翻着，那些密密麻麻的法律条文，像一只只蚂蚁，在他眼前爬行。

直到翻到第7条。

第7条，第3款。

字体加粗，黑得刺眼。

“乙方（顾明远）同意甲方或其指定代表拥有最终剪辑审定权。”

顾明远的手停住了。

最终剪辑审定权。

这意味着，他拍出来的东西，他说了不算。

赵鹏程，或者赵鹏程指定的人，可以随意删改，随意拼接，把他的作品变成他们想要的宣传品、商品，甚至，废品。

他抬起头，看向赵鹏程。

赵鹏程正悠闲地转着手中的钢笔，脸上带着一种理所当然的微笑，仿佛这根本不是什么值得讨论的问题。

“赵总，”顾明远的声音有些沙哑，“这一条……”

“哦，这一条啊。”赵鹏程打断他，笑容不变，语气轻松得像在谈论天气，“这一条是标准条款，老顾。所有平台项目都一样。你想想，投资方承担了风险，当然要有最终的把控权。这也是对你负责，免得你一时冲动，拍出什么不合时宜的东西，到时候大家都麻烦。”

他身体前倾，压低了声音，带着一种推心置腹的口吻：“明远，咱们是兄弟。我把话放在明处。现在的环境，你不让人审，片子根本出不来。与其让外行人瞎搞，不如让我来。我至少懂你，知道你想要什么。放心，我不会动你的核心内容，也就是调整一下节奏，加点BGM，让片子更符合大众审美。这是为了片子好，也是为了你好。”

谎言。

彻头彻尾的谎言。

顾明远在业界混了这么多年，他太清楚所谓的“标准条款”是怎么回事。

有些平台为了过审，会把剪辑权抓在自己手里，但那通常是在合同中明确标注为“平台审核权”。而“最终剪辑审定权”，意味着从法律层面，这部作品的灵魂，已经不属于他顾明远了。

赵鹏程在骗他。用一句轻飘飘的“标准条款”，剥夺了他作为导演的最后底线。

顾明远握着合同的手指关节泛白。他想把合同摔在赵鹏程脸上，想大声质问，想掀翻这张书桌。但他不能。他想起了书房抽屉里的那个牛皮纸信封，想起了苏眠那双洞悉一切的眼睛，想起了沈婉清在镜子前的那丝冷笑，想起了女儿那个孤零零的句号。

他还有什么资格谈底线？他早就一脚踏进了泥潭，现在，只是陷得更深一点罢了。

“怎么，有问题？”赵鹏程的笑容收敛了一些，眼神变得锐利起来，像一把刀子，抵在顾明远的咽喉上。

“……没有。”顾明远听到自己的声音，干涩得像砂纸摩擦，“赵总说得对，是为了片子好。”

他低下头，不敢再看赵鹏程的眼睛。他怕在那双眼睛里，看到自己此刻卑微、屈辱的倒影。

“这就对了嘛！”赵鹏程哈哈一笑，重新靠回椅背，那种掌控一切的姿态让他十分享受，“老顾，你就安心拍你的。其他的，我给你兜着。保证你名利双收，安享晚年。”

他顿了顿，又补充了一句，声音轻得几乎听不见，却像重锤砸在顾明远心上：

“只要你乖乖听话，这一切，都是你的。如果你不听话……那《大河》的辉煌，可就真的成了绝唱了。”

顾明远感觉全身的血液都凉了。赵鹏程的话，不是威胁，是宣判。

他颤抖着手，从笔筒里抽出一支钢笔。笔身冰凉，像一条蛇。他在合同的最后一页，乙方签字处，写下了自己的名字。

“顾明远”三个字，笔画僵硬，扭曲，像三只濒死的爬虫。

签完字，他把合同推回给赵鹏程。

赵鹏程拿起合同，看了一眼签名，满意地点了点头，然后将合同重新锁进保险柜。