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凌晨两点，他终于放弃了在火车站周边寻找的念头。他拦了一辆车，让司机送他去黄河铁桥，也就是当地人所说的“中山桥”。

那是他唯一能想到的地方。苏眠来兰州，是为了黄河。而兰州，最著名的黄河地标，就是那座百年铁桥。

车子沿着滨河路行驶。夜色中的黄河风情线，路灯连绵不绝，像两条金色的锁链，锁住了这条桀骜不驯的长河。路边有很多雕塑，有水车，有“黄河母亲”的雕像。一切都显得那么规整，那么……人工化。

顾明远的心一点点沉下去。

这还是他记忆中的黄河吗？这还是那个孕育了中华文明、也吞噬了他无数个日夜梦想的黄河吗？

车子停在了中山桥南岸。

顾明远付了车费，推门下车。

夜风更大了，呼啸着穿过铁桥的钢架结构，发出呜呜的声响，像鬼哭，又像历史的叹息。这座建于清末的铁桥，在夜色中像一头沉默的钢铁巨兽，横跨在墨色的河面上。桥上的路灯是复古的宫灯样式，散发着昏黄的光晕，将顾明远的影子拉得很长，投射在斑驳的木板路面上。

他走上桥。

脚下是黄河，头顶是星空。这里的星空比北京亮得多，但依然无法与他在黄河源头的村落里看到的相比。城市的灯光污染了夜空，让星辰变得稀疏而黯淡。

他走到桥中央，扶着冰冷的铸铁栏杆，向下望去。

河水在脚下翻滚，那股干燥、腥涩的味道更加浓郁了。他闭上眼睛，仿佛能听到水流撞击桥墩的声音，那是时间与物质碰撞的巨响。

“苏眠……”他低声呼唤着这个名字，声音瞬间被风撕碎，消散在茫茫夜色中。

他不知道自己站了多久。直到双脚冻得麻木，直到东方露出了鱼肚白。

天亮了。

兰州的一天开始了。晨练的老人、扫街的清洁工、赶早班车的路人，陆续出现在桥上。顾明远像个游魂，随着人流移动。他依旧不死心，逢人就问，有没有见过一个短发、清瘦、背着大包的姑娘。

大多数人摇摇头，匆匆离去。偶尔有人停下脚步，仔细看看照片，然后抱歉地说：“没印象。”

希望，在一次次的否定中，变成了绝望。

中午时分，顾明远又冷又饿，走进了桥北头的一家小面馆。店里弥漫着牛肉汤的香气，几张桌子上坐满了食客。他要了一碗“二细”，加肉加蛋，坐在角落里默默地吃着。面条劲道，汤汁浓郁，辣椒油鲜红透亮，但他吃在嘴里，却味同嚼蜡。

吃完面，他付了钱，正准备离开，目光无意中扫过柜台后面墙壁上挂着的一幅字画。那是一幅拙劣的毛笔字，写着“黄河之水天上来”，旁边挂着几张本地风景的明信片。

他的目光定格在其中一张明信片上——那是黄河铁桥的雪景。

而在明信片的下方，贴着一张便签纸，上面写着一行娟秀的字迹：“老板，这本笔记送给你了，谢谢这几天的茶。”

字迹，他认得。

是苏眠的。

顾明远的心脏猛地收缩了一下。他几步跨到柜台前，指着那张便签，声音因为激动而颤抖：“老板，这个……这个是谁写的？”

正在擦桌子的中年店主抬起头，疑惑地看着他：“哦，那个啊。前几天有个姑娘留下的。”

“什么样的姑娘？”顾明远急切地问。

“就……挺瘦的一个姑娘，短头发，看着文文弱弱的，但眼睛很有神。天天背着个大包，坐那儿看一天书。”店主回忆着，“她说她喜欢拍黄河，借了我好几本关于黄河摄影的书看。走的时候，就把那个笔记本留下了，说送给店里做个纪念。”

“笔记本呢？”顾明远感觉自己的呼吸都要停止了。

“在这儿呢。”店主从柜台底下拿出一个黑色的硬壳笔记本，递给顾明远，“喏，拿去吧。既然你认识她，这东西还给你。”

顾明远颤抖着接过笔记本。

很沉。

封面上没有任何字迹，只有一个烫金的、抽象的漩涡图案，像一滴水落入湖面激起的涟漪，又像一只睁开的眼睛。

他翻开第一页。

扉页上，是苏眠那熟悉的字迹：

“顾明远，这是我写给你的最后一封信。不，这不是信，这是我的自白，也是我的墓志铭。”

顾明远的眼泪瞬间涌了出来，滴落在纸页上，迅速晕开。

他强迫自己冷静下来，一页一页地翻看。