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这天早上，芭蕉醒得b平常还早。不是梦，也不是声音，是x口有个地方闷着，像有什麽在那里敲门，节奏缓，却一直没停。

他蹲下身，手指按住那块熟悉的木盖。平时只要这一掀，他就能看到铁罐闪光、胶纸封口的边缘，以及最里面那张——他不是的——身份记忆卡。

但这次，什麽都没有。

袜套里，钢罐边，银箔後，糖罐底，整个基地像被他翻成一场灾後搜救。他不是没想过「是不是忘了放回去」，可这几年来，他连睡觉都会确认那块地板压着的重量没变。

现在，那重量没了。

他坐下，额头抵着冰箱。x口敲门的声音停了，但手心开始出汗。他不是恐慌，而是太安静了。安静得像什麽正从他身上被拿走。

铁门开的时候，雨声就灌了进来。

下南区的雨不是垂直落下，是斜斜地拂在铁皮与脸上，像谁的手试图擦掉这整座城市。

雨已经下了两夜，巷尾的排水孔开始冒水。芭蕉套上防水短雨衣，没戴帽，出门时连伞都没拿。他知道今天不是挡雨的时候，而是找那张「证明他存在」的东西。

苦雨巷还没醒。石壁泛着cHa0斑，布帘後的喘气声忽远忽近。雨让这里显得更暗，空气像Sh布，闻起来带铁、带霉、带点隐约的洗剂味。

他走过几户还有人气的窄门屋，经过巷尾那家被铁皮包得像罐头的屋子，瞥了一眼墙角的水线痕。