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李商隐·《锦瑟》

锦瑟无端五十弦，一弦一柱思华年。

庄生晓梦迷蝴蝶，望帝春心托杜鹃。

沧海月明珠有泪，蓝田日暖玉生烟。

此情可待成追忆？只是此在已惘然。

下午四点，顾明远提前结束了办公室的工作。

他没有课，也没有会议，但《失眠者说》就躺在公文包的夹层里，像一块烧红的炭，隔着皮革都能灼痛他的身体。

他必须离开学校，离开那些年轻而清澈的目光，回到那个允许他藏匿肮脏的壳里去。

老周的车依旧平稳地行驶在晚高峰前渐趋拥堵的街道上。车窗外的世界是嘈杂的，喇叭声、人声、工地的机械轰鸣声，所有这些“实”的声音，都在逼近那本书带来的“虚”的恐慌。

顾明远闭着眼，手指无意识地在膝盖上敲击，那是德彪西《月光》里那个被沈婉清反复弹错的音节。嗒，嗒，嗒——像是倒计时的秒针。

回到四合院，天色尚早。

暮色像一层灰色的薄纱，笼罩着寂静的庭院。

沈婉清还没回来，餐桌上依旧摆着那张写着“粥在锅里”的纸条，仿佛时间在早晨停滞了。

顾明远没有去碰那早已凉透的粥，他径直走进书房，反手锁上门。

他没有开主灯，只拧亮了书桌右上角那盏老式的黄铜阅读灯。

昏黄的光圈像一座孤岛，将他与周围的黑暗隔离开来。光圈之外，书架成了沉默的剪影，像一排排墓碑。

他从包里拿出那本《失眠者说》。

素白的封面，没有任何腰封，朴素得近乎寒酸。在这个充斥着烫金大字和名人荐语的时代，这种朴素反而透着一股不合时宜的傲慢。

他摩挲着封面，纸张的质感粗糙而温润，像某种生物的皮肤。指尖划过那行钢笔赠言：“您拍的是大河，我写的是溺水的声音。”

溺水。

这两个字像一根冰冷的钢针，刺破了他用“大河”构筑的所有****。

大河是壮阔的，是向前的，是主流的；而溺水是私密的，是下沉的，是被淹没的。

苏眠，这个陌生的名字，竟然只用六个字，就解构了他毕生的骄傲。

他翻开书。扉页之后，是一张黑白作者照。

照片很小，占不了六分之一的版面。一个女孩，侧脸，模糊的背景似乎是海岸线。她没有笑，眼神直视着镜头外的一点，那眼神里有种超越年龄的苍凉，像一只过早看透了黑夜的猫头鹰。

照片下方是一行小字：苏眠，1996年生，现居北京，写字，失眠。

1996年。

顾明远的心猛地一沉。这一年，他正在黄河源头拍摄《大河》的开篇镜头。那一年，他四十岁，意气风发，以为镜头可以征服一切。而她，刚出生。这是怎样一种荒诞的时间错位？

一个刚满二十八岁的女孩，用她短暂的人生阅历，洞察了一个五十岁男人的灵魂深渊？

他深吸一口气，强迫自己冷静下来。他开始阅读第一篇，《夜航船》。

故事很短，写一个在深夜渡口等待摆渡人的旅人。

摆渡人迟迟不来，旅人看着河水，觉得那不是水，是无数个溺亡者未说完的话。

文字很冷，像手术刀，精准地剖开孤独的肌理。顾明远读得很慢，每一个字都像一颗石子，投入他死寂的心湖，激起一圈圈不断扩大的寒意。

他一篇接一篇地读下去。《鲸落》、《空心人》、《二十三楼的风》……

这些小说没有跌宕起伏的情节，没有善恶分明的角色，只有情绪的流淌，像暗河在地底涌动。苏眠的笔触有一种病态的细腻，她能捕捉到常人忽略的声音：冰箱压缩机启动时的**，电梯钢丝绳摩擦的尖叫，甚至是月光落在水泥地上那几乎不存在的“沙沙”声。