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“跟一辈子，”他背对着她，声音不高，却清晰，“也比每天对着镜子，反反复复问自己‘我到底是谁’要强。”

采访结束得有些潦草。林记者没有按照惯例留他用饭，也没有提议合影。收拾东西时，她只额外补充了一句：“稿子出来后，我会先发到您邮箱预览。但周刊有严格的终审流程，有些部分，我未必能保得住。”

门打开的瞬间，走廊里各种声响形成的声浪猛地撞了进来：吸尘器的嗡鸣、服务员推着行李车经过的铃声、远处电梯到达时“叮”的一声脆响。

顾明远迈步跨出门去，林记者在他身后说了句“顾老师，慢走”。他走出两步，听见门即将关合前，她对着房间里的人——大概是她的助理——用极轻的声音说了一句：

“……主编会喜欢这个的。”

声音不大，却像一根针的尾端，顺着门缝挤出来，轻轻扫过脚踝皮肤，留下一点微不可察的刺痒。

顾明远没有回头。

电梯内壁是镜面不锈钢，他看见自己的倒影：西装是旧的，有些过时的款式，领带没系，随意塞在外套口袋里。电梯门缓缓关闭，轿厢开始下行，轻微的失重感将身体轻轻向上托了一下。

骗子。子。

他嘴里反复咀嚼着这个字眼，如同含着一枚渐渐化开的苦药。苦意从舌尖蔓延至喉咙深处，最终沉积在胃里，形成一种挥之不散的滞重。

回到那间千篇一律的快捷酒店。房卡刷开，一股混合着消毒水与地垫返潮的味道扑面而来，是廉价清洁后刻意营造的洁净感。双床房，他只用一张，另一张的被子依旧保持着入住时的折叠形态，纹丝未动。老周还在楼下大堂候着，他没叫。他知道老周在等指令，但他此刻什么指令都不想给。

手机被随手扔到皱起的床单上。

他按开笔记本电源，开机后，各种社交软件的消息提示争先恐后地涌出。他没理会那些闪烁的图标，径直点开邮箱——收件箱空空如也。他新建了一个文档，屏幕中央，一个光标在空白的页面边缘孤独地闪烁，像是在无声地催促。沈婉清那句“说句真话”又撞进脑海。他试着在键盘上敲下：

我不是故意要睡苏眠。

指尖悬在退格键上，顿了顿，还是删掉了。

他继续敲：我嫉妒赵鹏程那种活得太清醒的人。

这也不对，更像抱怨。删掉。

我又敲：当年扛着摄像机拍黄河落日的时候，我是真心实意地相信过光的。

这句话显得遥远而矫情。再次删掉。

最后，所有的辩解、剖白、自嘲都被清空，他只用一根手指，缓慢地、沉沉地，打下唯一一行字：

我是个骗子。

他将这行字选中，字号不断放大，换成最直白方正的黑体，让它撑满整个屏幕。然后他向后靠进椅背，静静地盯着那四个占据视线的方块字。它们巨大、沉默、冰冷，像一纸提前下达的终审判决书。

天又黑了，毫无过渡。

他下楼，拐进街角的便利店，买了一桶红烧牛肉面。回酒店用热水冲开，盖上盖子闷着，然后端着它走到酒店门口的马路牙子边坐下。叉子插在盖沿，揭开，热气在冬夜的风里急速升腾、扭曲。裹着羽绒服的年轻女孩捂着口鼻快步跑过，呼出的白气在路灯下一团团散开。旁边卖煎饼果子的大爷正在收摊，铁铲与铁板碰撞，发出“叮叮当当”清脆又寂寥的声响。

“师傅，再来一套不？最后一套了。”大爷朝他这边喊了一声。

顾明远摇摇头，声音有些干涩：“饱了，谢谢。”

面汤咸得发齁，他仰头喝完，喉咙被那股咸涩感紧紧扼住。他把空面桶扔进旁边的垃圾桶，铁皮桶盖落下，发出“哐”的一声闷响。他掏出烟盒，磕出一支叼上，夜风很大，劣质打火机擦了三次才勉强窜出火苗。烟点着了，第一口吸得太急，烟气在喉咙口打了个转便呛了出来，辣得眼角瞬间泛出泪光。

就在这时，手机在裤兜里震动起来。是一条陌生号码发来的短信：

“顾老师，我是《文化周刊》林舟（林记者）。您的稿子排在下期封面专题，标题暂定为《顾明远：我是一个骗子》。如果您想撤稿或修改这个核心表述，请在今晚十点前告知，过时不候。”

他盯着屏幕上那个被用作预览的刺眼标题，目光长久地停留在“骗子”那两个字上。街灯的光映在屏幕上，那两个字仿佛在微微跳动。

拇指在冰凉的屏幕上移动，他回复了三个字：不改。辛苦。

发送成功。

然后，他点开微信。在搜索框里输入“沈”，联系人列表空无一物。他删掉，又输入“苏眠”，同样没有结果。最后，他迟疑了一下，输入“小鹿”。头像是一片灰暗，点进去，朋友圈只有一条无情的横线。

他退出来，点开老周早些时候发来的一个定位链接——兰州，黄河边。链接导向的是小鹿的个人视频号主页。最新一条视频发布于半小时前，封面是浑浊翻滚的黄河水，标题只有简单的一个字：《滩》。

他点开播放。