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「烬守者·代价录」

“烬痕之美，在于其燃，燃之极，则身烬；身烬者，乃记忆之散、情感之钝、存在之渐消也。”

离开黑石堡的风雪，苏砚回到了猎魂司的末席石屋。

石屋三年没有变过，墙是青灰色的条石，冬冷夏潮，墙角那张木床短了一截，床腿用石块垫着，墙上三十七道刀痕还是三十七道，只是划痕的边缘被岁月磨得圆润了些。

苏砚回到这里，像一枚被掷出去又滚回原处的旧铜钱。

分发伙食的老李头还活着，见他回来，照旧多舀了一勺热水，什么都没问。

营房里新补进来的末席不认识他，只看见一个左臂缠着旧布、整夜不睡的男人，进进出出，话比墙上的刀痕还少。

司里近来风声很紧，天字号的人一队一队地往北调，伙房的肉干减了半成，连末席都接到了擦拭旧兵器的差事。有人在夜里压着嗓子传，说北境的烬墙上裂了缝，说墟兽开始成群，说有个卖糖葫芦的小贩其实深藏不露。

最后一条没人信。

白天还好，白天有太阳，有操练，有擦不完的剑。

白天，苏砚用烬瞳给自己读数，二十七，刻度钉在那里，不深不浅，像一枚楔进骨头的钉，他把每日的症状在心里过了一遍：浅眠，多梦，拇指停不下，偶有一瞬的忘事，味觉还在，甜味尤其真切，他知道那是红绳与药粉替他拦着的部分，拦得住一时。

腕上的红绳自那个月夜起便有了潮汐的性子，昼伏夜醒，到了后半夜微微发凉，像有人隔着千山万水，握着他的手腕陪他熬。

夜里，侵蚀开始收它的账。

二十七，刻度过了那个门槛，症状便换了一副面孔，入睡成了一件要用力气去办的事，且办不成，每夜他合眼不足两个时辰，好不容易沉下去，梦里全是人影。九十八个，一排一排，站在灰雾里，面目模糊，嘴唇开合，低语声像隔着几重水的潮。

他听不清词句，可他听得出那调子里的东西，苍凉，疲惫，还有一点不肯散的、近乎固执的等待，九十八把嗓子，九十八段没有走完的路，夜夜在他的梦里重走一遍。

惊醒的时候，拇指总是在眉心。

摩挲，摩挲，摩挲。那速度快得停不下来，像那两根手指有了自己的心思，非要这样一下一下地确认，眉心还在，人还在，“苏砚”这两个字还在。

有一天夜里，他忽然想不起伙房老李头的姓，三个字的名字，到了嘴边，只剩一个“老”字，他坐在床沿想了半炷香，才把那两个字捞回来，捞回来之后，后背的汗把里衣浸透了。

灰寂蜷在他颈侧，用体温焐着他，猫的喉咙里整夜整夜地滚着呼噜声，那是它所能做的全部。

第二夜，苏砚翻出芷萝给的那包安神药粉，用雪水化开，药很苦，他照她教的那样兑了一勺蜂蜜，甜味落进苦里的一瞬，他想起那座四季如春的山谷，想起石灶边哼着的《百草谣》，那夜他睡了一个半时辰，比前一夜多半刻。

第三夜，蜂蜜用完了。

第四夜，更糟的事来了。

先是声音。

颅内深处，毫无预兆地响起一句话，不响，却字字清晰，像有人贴着他的耳骨在说。

“第九十九个……你也不会例外。”

苏砚猛地睁眼。

石屋里漆黑，可那黑不是安静的墨，四壁的影子在蠕动，缓慢地、无声地蠕动，像有无数头墟兽贴着墙的另一侧爬行，爪子刮擦石面，刮出只有他听得见的沙沙声。房梁上垂下来的黑暗里，隐约有眼睛的形状，一只，又一只，随他的呼吸明灭。

溟渊主的声音又响了一次，第九十九个，例外，两个词在颅腔里来回撞。

苏砚坐在床上，没有动，也没有点灯，他先数自己的呼吸，一，二，三，再数灰寂的心跳，隔着一层毛皮，快，但稳，最后才开口。

“老鬼。”他声音哑的。